tag:blogger.com,1999:blog-50319655107284339892024-03-19T02:29:04.818-07:00fluir de inconcienciaEste espacio es mi oportunidad de contar historias con la leve sospecha de que ya no son más mías. Con la extraña certeza de que también las quieren contar ustedes.SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.comBlogger39125tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-32619990369964509432016-01-18T15:10:00.000-08:002016-01-18T15:10:32.270-08:00Mirar para arriba<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cámara en mano. Mirar para arriba, abrirse paso entre los árboles y el cemento para admirar ese celeste uniforme, plano, como pintado. ¿Por qué celeste? ¿Cómo?</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La referencia de la intervención humana que permite transmitir la verdadera sensación de celeste. Sin ella, puede ser cualquier lugar. Sin ella, las historias no se cuentan. El marco de los árboles encierra el cielo por momentos. Los cables dibujan sobre él y lo transforman en la hoja en blanco (o en celeste) donde todo se está por gestar. Es difícil hablar sobre lo indimensionable, y de nuevo, ¿qué necesidad de hablar? Dejemos que el celeste hable por sí mismo.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJZAnK1V30Hwk5uMibuJZ_xh_xwjWwwnLMoZivTPMQT5ENvdGE15CpqJNzEYGbATAgUlpNvt_KiEBoTdr8b1wYEpeKOWdzJDT1qGJbnzgqtN0-2gF9DnFBt8zfi6XTjceScwHsQsSsF7E/s1600/DSC_1122.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJZAnK1V30Hwk5uMibuJZ_xh_xwjWwwnLMoZivTPMQT5ENvdGE15CpqJNzEYGbATAgUlpNvt_KiEBoTdr8b1wYEpeKOWdzJDT1qGJbnzgqtN0-2gF9DnFBt8zfi6XTjceScwHsQsSsF7E/s400/DSC_1122.JPG" width="400" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVsKJeDRFycOswQCheJ18N6ystm8_-tyrYnkuW43J-cwSBi_4zBndBKngMHx0IPOrn0Op891u4zGQQqlO9pQRMqiZOR8qevrWce6_8gxZVPJzppvhN-_IbPeOznX6sfvbrHldY9e0d_JE/s1600/DSC_1117.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVsKJeDRFycOswQCheJ18N6ystm8_-tyrYnkuW43J-cwSBi_4zBndBKngMHx0IPOrn0Op891u4zGQQqlO9pQRMqiZOR8qevrWce6_8gxZVPJzppvhN-_IbPeOznX6sfvbrHldY9e0d_JE/s400/DSC_1117.JPG" width="267" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXILLulhOu8TqdtU0RCyriYsZ8uY4TS_MsFG07cPyq_LIIwrfN3EtLXQ-typNvd2ez3_n8jqNrSZkZVPSRvQGf-xHG3rP35XexlR4bpLqGSpLgqykVryW9Tib2VDo2XGASXrU7YHrIscg/s1600/DSC_1116.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXILLulhOu8TqdtU0RCyriYsZ8uY4TS_MsFG07cPyq_LIIwrfN3EtLXQ-typNvd2ez3_n8jqNrSZkZVPSRvQGf-xHG3rP35XexlR4bpLqGSpLgqykVryW9Tib2VDo2XGASXrU7YHrIscg/s320/DSC_1116.JPG" width="320" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAJICfKLhwYT3tWbQbLngkJF05-UNvbIF4Jmb6M7pDllG8uelwMrcCFZdTvzP51tpmTOCOXXcLswEC6TVXm6wBrCdWnCayePsHStbjg-smT_r0RM3tjuu4lU-W1QykWI1DBtc099ImlLE/s1600/DSC_1123.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAJICfKLhwYT3tWbQbLngkJF05-UNvbIF4Jmb6M7pDllG8uelwMrcCFZdTvzP51tpmTOCOXXcLswEC6TVXm6wBrCdWnCayePsHStbjg-smT_r0RM3tjuu4lU-W1QykWI1DBtc099ImlLE/s320/DSC_1123.JPG" width="320" /></a><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-5271303582220873432015-07-22T07:08:00.001-07:002015-07-27T05:26:09.615-07:00La docena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXBJgKZBtfLDYa3rTJLQyanFePKOSGEy7ExdZgvA0ZWcNSVq0t0pAOxSJf1Z0QMF-gewXOfk-d5j92wVpdocKz0t60neIJl0nN7zfUFhN5B3FTtBzAbI7wA6myvORO8hzsUUPqi9zV0g8/s1600/Foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXBJgKZBtfLDYa3rTJLQyanFePKOSGEy7ExdZgvA0ZWcNSVq0t0pAOxSJf1Z0QMF-gewXOfk-d5j92wVpdocKz0t60neIJl0nN7zfUFhN5B3FTtBzAbI7wA6myvORO8hzsUUPqi9zV0g8/s320/Foto.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Si todavía tengo el derecho después de la docena, quiero
decir que añoro. Quiero decir que me falta. Quiero decir que tuve y no tengo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Si todavía tengo el derecho después de la docena, quiero
llorar. Quiero extrañarte en cada uno de los momentos en que me conformé con el
aire del recuerdo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Si todavía tengo el derecho después de la docena, quiero
alegrarme. Quiero mostrar el orgullo de llevarte en un rasgo, en un libro en mi
mochila y en estas palabras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Todo pareciera decir que aunque tengo el derecho no debería
necesitarlo. Pero lo necesito. Porque añoro, lloro y soy feliz de haberte
conocido, papá.<br />
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-89205069241827166322015-07-12T18:21:00.001-07:002015-07-12T18:21:56.986-07:00La avalancha de recuerdos<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijetrdhCzpad0zQxlT0Rs7t4t6pZ2OR_5ACy2NTaaHJBGjcrFGCYGPDca8RwLpCrCKk1SwyuGu7UowmaAOIuLFtwiqcbTAYBvSrPzQx4FIQfwQxZZHq934S694WpuQukDkP4-x6DVK5fE/s1600/5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijetrdhCzpad0zQxlT0Rs7t4t6pZ2OR_5ACy2NTaaHJBGjcrFGCYGPDca8RwLpCrCKk1SwyuGu7UowmaAOIuLFtwiqcbTAYBvSrPzQx4FIQfwQxZZHq934S694WpuQukDkP4-x6DVK5fE/s1600/5.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">“Sí, quiero” respondió Julia a esa pregunta eterna con sus
tibios 19 años. El maquillaje trataba de hacer que esos ojos de niña, redondos
y húmedos, parecieran los de una mujer tomando sus propias decisiones. El
vestido blanco, las flores en la mano y un futuro por delante. La foto en la
biblioteca de la sala también le recuerda ese día. Como si pudiera olvidarlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Últimamente los recuerdos están
más presentes que nunca. En una avalancha de nostalgia lo toman por sorpresa a
Luis y lo tumban en el sillón donde se queda un rato con la tristeza y la
alegría, una en cada mano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Julia era silenciosa. No pedía
mucho para darlo todo a cambio. La casa siempre austera, siempre oliendo a
limón. Luis se pregunta si ella fue realmente feliz. La amó, mucho. La amó como
se amaba en 1943.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Un día de mayo comenzó la vida como
bancario con el timbrar del teléfono. Finalmente llegó ese trabajo que había
soñado por años. El orgullo y la satisfacción. El deseo de una generación que
desembarcó con el hambre en una valija. Julia salió un rato de la casa y cuando
volvió le dio una cajita rectangular de cuero negro con una sonrisa tímida, muy
parecida a la de sus 19 años. Adentro, la lapicera con sus iniciales grabadas que
hoy descansa en paz en su escritorio después de años de firmar cheques y
endosos a la par de él. Esa era Julia, su gran compañera silenciosa que lo dejó
ser y alcanzar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Luis respira agitado en el sillón
después de otra avalancha. Pareciera que cada vez le cuesta más recuperarse de
ellas. Es que aunque guarde las tazas en el mueble justo como las ponía Julita,
aunque cuelgue el repasador de la manija del horno como siempre hacía ella, o
aunque conserve intacto y sagrado el lado izquierdo de la cama, ella no vuelve
para quedarse. Vuelve hecha recuerdos, pequeños pedazos de vida, cuotas de cotidianidad compartida. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">Afuera los grillos gritan que
llegó el verano. En un esfuerzo casi sobrehumano él se aferra al apoyabrazos y
se levanta del sillón. Va hasta la ventana, cierra el postigo y recuerda que la
ventana, una vez más, no cierra bien. La apoya y promete arreglarla. Quizás
mañana, cuando los recuerdos lo dejen tranquilo.</span><o:p></o:p></div>
SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-90832246308698464722015-03-18T11:33:00.002-07:002015-03-18T11:33:37.325-07:00El abrazo de los desconocidos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhmxcIuJr15dTS3lMwddWBNgGzzdHBkbIoVjuSKOEcawwMGfqoFwkeBZYyRxxXfKh9UoVQPSxmZ_8ucskr8kStJvzbgA6WdVf2QRRHwCK_a_ZoEs6wsvnvBBbYqF_JKLMY19b62bmalHI/s1600/Favim.com-1435.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhmxcIuJr15dTS3lMwddWBNgGzzdHBkbIoVjuSKOEcawwMGfqoFwkeBZYyRxxXfKh9UoVQPSxmZ_8ucskr8kStJvzbgA6WdVf2QRRHwCK_a_ZoEs6wsvnvBBbYqF_JKLMY19b62bmalHI/s1600/Favim.com-1435.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Suena la chicharra, las puertas
se abren y entro en el túnel de 50 minutos que me lleva y me trae cada día. No
sólo me lleva a mí; somos muchas historias paradas, sentadas, tambaleando y
avanzando juntas. No sabemos nada una de la otra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero ese lunes tan igual me senté
y abrí mi libro sin saber que Cortázar tendría franco: había otra historia para
escuchar. Sin querer, me hice parte de un relato que no iba dirigido a mí pero
que escuché con la atención de un amigo y la empatía de un ser querido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Al protagonista lo vi muchas
veces. Camina ida y vuelta por el túnel. Saluda y ofrece con una voz tan fuerte
como su corazón (según pude descubrir mucho después). Ese día, entre puertas
que se abren y cierran, gente que pide permiso y caras que vienen y van, le
compartió al Ruso (y a mí) uno de sus dolores más grandes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A Silvia le dan el alta después
de meses de estar internada. Pero él sabe que el panorama no es bueno. La lleva
a su casa con el mismo amor de siempre y le ofrece todo cuando ella no pide
nada. Sólo necesita agua y compañía. La respetó en su dolor, en su rebeldía, en
su último deseo y la dejó permanecer. Aun cuando muchos no entendían, él la
defendió y comprendió que no se estaba rindiendo sino dejando que el río siga
su curso natural. Ella sólo pedía agua. Pero un día lo llamó y también le pidió
la mano. La apretó con fuerza. Los dos supieron. Los labios se despidieron en
un abrazo tibio y memorable y, en un último esfuerzo se abrieron para decir te
amo. Él siguió al lado como siempre, todavía sosteniendo su mano con el corazón
y los ojos empapados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Creo que fue el testimonio de
amor, la fuerza de este hombre, la fragilidad de su historia. Entendí su dolor
y por esto no pude evitar las lágrimas. No sé si el Ruso lo entendió, pero yo
sin dudas lo abracé en la distancia de los desconocidos y guardé su relato
conmigo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #666666; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A la vuelta lo volví a ver y su
voz me pareció más fuerte que nunca. La garra, el empuje, el dolor, todo lo vi
en su mirada, y no pude más que canjear $10 por una historia que para mí es
invaluable.</span><o:p></o:p></div>
SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-15680670639622705692014-05-21T16:09:00.000-07:002014-05-21T16:10:59.104-07:00Encontrar el Norte<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge4g_MU51GPXKkbqzhSmqolKhmXOFvVLS6sWDhk1-UZA1W1wN73pZrw4wgT9nYQdmm-2nZI-Tcsniz1xm8XxI0jKK_529NpLgJilDipZseaG_SH9kak8yEi6zEAUfr95Mq0qJAnyKhwAs/s1600/426703_10151361372792893_1883367012_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEge4g_MU51GPXKkbqzhSmqolKhmXOFvVLS6sWDhk1-UZA1W1wN73pZrw4wgT9nYQdmm-2nZI-Tcsniz1xm8XxI0jKK_529NpLgJilDipZseaG_SH9kak8yEi6zEAUfr95Mq0qJAnyKhwAs/s1600/426703_10151361372792893_1883367012_n.jpg" height="214" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Me sorprendieron las montañas y la fuerza del verde. Los ruidos de pájaros, animales e insectos que nunca había escuchado. En el silencio norteño y la tarde con modorra, ellos también conversan. Se cuentan las historias de allá abajo, celebran la lluvia de enero y se ríen de la torpeza humana. Por momento sus voces son tan fuertes que ensordecen, pero de a poco vuelven a los susurros y se aquietan. En ese ir y venir de música leo y descanso el cuerpo, la mente y el alma. Sigo descubriendo, encontrando y destapando. Me reconozco mansa y silenciosa. Sólo hace falta frenar y escuchar. Se. A más de mil kilómetros lo logro. Todo parece postergable, nada contrae la panza o aprieta las mandíbulas. En el regreso, cada kilómetro que me acerco, empiezo a ensordecer con otros ruidos muy distintos a los pájaros, insectos y voces de niños. El desafío: frenar y escucharse en la locura también. No creo que sea imposible. Tengo fe.SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-69155223625509018452014-03-25T12:53:00.000-07:002014-07-27T08:21:19.397-07:00Gritos de madrugada<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAzRcin-UFspbO9cRQkLsjaLSvq8P2OCiB8C-RVwRcXu1uJqG4NxftiYQVVv8b6y_IwBDfuZFp4TyYaZvgvhfTTpt0_YhWizHkDXAvndvHcqdzx_MhIWGBLpBofQYL9ONnB9FkIejUlVA/s1600/129267-stock-photo-wall-building-art-concrete-places-industrial-photography-chair.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAzRcin-UFspbO9cRQkLsjaLSvq8P2OCiB8C-RVwRcXu1uJqG4NxftiYQVVv8b6y_IwBDfuZFp4TyYaZvgvhfTTpt0_YhWizHkDXAvndvHcqdzx_MhIWGBLpBofQYL9ONnB9FkIejUlVA/s1600/129267-stock-photo-wall-building-art-concrete-places-industrial-photography-chair.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Incluso antes de cometerlo,
González ya se estaba arrepintiendo. Se escondió bajo la oscuridad de la noche
que todo lo permite y salió. Salió con la sombra en los ojos, el hambre en la
boca y la ira en las manos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tomó coraje del fondo de una
botella y empezó a caminar. Tenía un objetivo claro y un rumbo desconocido.
Miró con recelo aquellas casas donde la paz y la calma dejaban dormir. Se
detuvo frente a los últimos trasnochados que se despedían frente a un bar entre
carcajadas y se preguntó qué los hacía reír así. Un colectivo, que terminaba su
recorrido a toda velocidad, lo envolvió en un viento caliente y sofocante.
Transpiraba, temblaba de enojo, daba pasos rápidos y torpes. Se supo solo. En
esa noche y en el alma.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando por fin llegó vio que la
casa estaba una vez más a oscuras, salvo por la luz esquelética de la puerta; y
una vez más, la ventana abierta. La inocencia casi le produjo ternura, pero la
desesperación reafirmó su indignación. Miró a cada lado de la calle. Quietud,
grillos pidiendo piedad al verano, un guardia dormido en su casilla y la radio
que lo arrulló sonando de fondo. Era el momento perfecto. Forzó la persiana que
cedió fácilmente y entró.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Una hora más tarde, todo había
terminado: el alcohol dejaba de hacer su magia, una profunda tristeza lo perseguía
y un policía lo agarraba firmemente por las manos y el cuello. No puede ser, no
puede ser, no puede ser. Acostado en la celda de cemento de la comisaría lloró,
se arrepintió, se preguntó cuándo se darían cuenta en su casa que no estaba,
que no volvía. Y volvió a enojarse. Con Dios, con los que duermen tranquilos,
con los que ríen, con los que pueden lo que él no puede, con los policías que
le arrebataron su momento de gloria. La sangre hervía adentro y comenzó a
gritar, a llorar desesperadamente. Tenía que salir. Inútilmente pateaba la puerta
de hierro y con cada golpe, más dolor y menos chances de salir. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La noche cómplice se despidió de
él y los vecinos, cómodos en sus casas frescas, en sus camas blandas, con sus
heladeras llenas, empezaban un nuevo día. Todo seguía igual, pero no para
González que pedía a gritos, desde una celda hostil, un vaso de agua y un poco
de paz.<o:p></o:p></div>
SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-68321741704599559672014-02-20T11:15:00.000-08:002014-02-20T11:16:58.287-08:00La mesa redonda<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXxIy3PHelQzrD5peo3SskueKqLbpH80jPpgkAcskJEodDiOD2WPVUbkfddYnFcEeDqTGizdHp34qaI6_T0bZFrosnDN0QDawga8h-acJmaU9c_nUiXcu4E3fDxB9LH0ND-HRDhV91akU/s1600/DSC_2401.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXxIy3PHelQzrD5peo3SskueKqLbpH80jPpgkAcskJEodDiOD2WPVUbkfddYnFcEeDqTGizdHp34qaI6_T0bZFrosnDN0QDawga8h-acJmaU9c_nUiXcu4E3fDxB9LH0ND-HRDhV91akU/s1600/DSC_2401.JPG" height="214" width="320" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Una mesa redonda los reúne cada noche. Tocan los temas más variados llevando adelante esta tarea a la que se han encomendado. No se suspende por lluvia. Mientras ellos estén la reunión jamás se posterga. La esperan.<br />
<div>
<br />
<div>
En un balcón que vibra con el paso caprichoso e impredecible del tren, dos enamorados comparten el día a día entre risas, anécdotas, nosabés, caricias, sabores, miradas, planes...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
El silencio de la calle, las cortinas que bailan con el viento, la música de sus voces, algún artista invitado y la simpleza del que no necesita más.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
En una mesa redonda, en una cama rectangular, en un barrio chiquito de un mundo gigante se celebra cada noche la fiesta de la intimidad.</div>
</div>
SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-34275072435141486742011-12-09T08:46:00.000-08:002011-12-09T08:46:05.224-08:00Sin título<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ansi-language:#0400;
mso-fareast-language:#0400;
mso-bidi-language:#0400;}
</style> <![endif]--> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq89UTY3e4R-Pjwa4poW4N4Zjr7_jSszFZEUGKQjnZV5xP9kEsEGoRudf_EtvPK9Soh5053gq7eoA3izudareldRaJWXQ0-e5hMn9fIzJlNU6g60tFIupAkbZ5R7TJpj62zc1LG5l3tk0/s1600/DSC_0796-1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq89UTY3e4R-Pjwa4poW4N4Zjr7_jSszFZEUGKQjnZV5xP9kEsEGoRudf_EtvPK9Soh5053gq7eoA3izudareldRaJWXQ0-e5hMn9fIzJlNU6g60tFIupAkbZ5R7TJpj62zc1LG5l3tk0/s400/DSC_0796-1.JPG" width="270" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial;">Pasan los días, las caricias, las palabras y cada vez te volvés más grande y majestuoso para mí. Conozco en intimidad y profundidad. De a poco, soy casi una experta. Quizás para cuando no seamos tan jóvenes y todo se ponga un poco más blanco, ya sepa moverme con soltura por los caminos sinuosos que llevan a tus secretos. En el mientras tanto, corro, bailo y camino de la mano con vos por las curvas y contra curvas que te llevan a destino. Me caigo y tropiezo de vez en cuando pero lo recorro feliz disfrutando cada segundo. Se suman los días, se suma la vida y el resultado es la experiencia, lo vivido que te moldea tierno y fuerte… lleno de ganas de ser. Celebro lo que hierve adentro tuyo y sigo caminando a tu lado por muchos años más. Quiero ver lo que vas a ser, porque ya me enamoré del boceto.</span></div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-27141861561148039382011-12-09T08:38:00.001-08:002011-12-09T08:38:53.647-08:00Cumpliendo con la felicidad y los años<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ansi-language:#0400;
mso-fareast-language:#0400;
mso-bidi-language:#0400;}
</style> <![endif]--> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El blanco y el negro, opuestos naturales perfectos, se complementan en armonía cuando ella sonríe. Como en la vida, los opuestos no sólo se atraen, sino que suceden unos a otros en cada momento. Levantamos el teléfono para escuchar una gran noticia cuando pensábamos que teníamos el peor día. La ciudad se moja a cántaros en esa fecha tan feliz y especial. Las vacaciones se terminan justo cuando empezabamos a disfrutarlas… y así. Será que tenemos que amigarnos con los opuestos y entender que son sólo momentos, que la felicidad (según lo que me dijeron una vez) “son chispas que salen del gran fogón”. Ese fogón me gusta pensar que es Dios. Como las chispas, la felicidad no es algo constante y está compuesta de miles y millones de momentos, instantes, palabras, sabores y miradas. Hoy en el día feliz de las bodas de plata de su vida, de su humilde pero valioso cuarto de siglo, seguramente haya opuestos peleándose por aparecer, sentimientos que no quieren callarse. Pero ella, sabia, sabrá mirarse con ternura y entender que las chispas hoy son muchas y más brillantes que nunca. Y así, una vez más el negro de su pelo se opondrá al blanco de su sonrisa perfecta para brindar por todos los chispazos que venimos compartiendo juntas. </div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-23696020545091104312011-12-09T08:33:00.000-08:002011-12-09T08:33:49.221-08:00<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ansi-language:#0400;
mso-fareast-language:#0400;
mso-bidi-language:#0400;}
</style> <![endif]--> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxAglJnv3C8mY1KNAAOSo4QQ1oLO84l5lC5Lyc9Di9G0XRs_NMVp_me-8WBtcKq71Ba4dXwQDUnk8H9chS_eQJQGaXyGcTiC0LnOZekZlrEJooeNkHToMi3hxZUEzvZUnBE1fDaW1YYc/s1600/DSC_1156.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxAglJnv3C8mY1KNAAOSo4QQ1oLO84l5lC5Lyc9Di9G0XRs_NMVp_me-8WBtcKq71Ba4dXwQDUnk8H9chS_eQJQGaXyGcTiC0LnOZekZlrEJooeNkHToMi3hxZUEzvZUnBE1fDaW1YYc/s320/DSC_1156.JPG" width="214" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;">Un reflector lo alumbra y lo rotula como protagonista. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;">No tengo otra alternativa más que mirar hacia él, hacia el foco de luz, la palabra expresada en voz alta.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-18207215476209936672011-12-09T08:21:00.000-08:002011-12-09T08:21:34.487-08:00Olvido<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ansi-language:#0400;
mso-fareast-language:#0400;
mso-bidi-language:#0400;}
</style> <![endif]--> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWPJz1o_rmAtvK9mbNd8RI6h-9FTfcPkgpssADM9ZpvzOtvhij6Kq84ilfD0EA69HMzzGneW0KSF2s5tGDmmMoFdOY5yNzCzUJGxPJv0K3EB2JcH2gJKE3yxAAvwx2ci5ev6jZjo6muHA/s1600/DSC_1131.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWPJz1o_rmAtvK9mbNd8RI6h-9FTfcPkgpssADM9ZpvzOtvhij6Kq84ilfD0EA69HMzzGneW0KSF2s5tGDmmMoFdOY5yNzCzUJGxPJv0K3EB2JcH2gJKE3yxAAvwx2ci5ev6jZjo6muHA/s400/DSC_1131.JPG" width="267" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Yace en el hostil suelo de cemento. Derrotado y sucio. La ciudad y la calle murmuran a todo volumen su desgracia y al mismo tiempo lo ignoran por completo. Margen. Es la encarnación del sueño no cumplido, del dilema no resuelto, la enfermedad no curada, el amor no correspondido y tantas otras cosas más. Por eso, mejor voltearse para no ver. Consulte a su médico, saque turno con el psiquiatra y enamórese en cualquier esquina. Que no le pase como a él que yace en el hostil suelo de cemento vació por dentro pidiendo a gritos que alguien lo recuerde.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-31287328292576824732010-12-11T17:35:00.000-08:002010-12-11T17:35:51.282-08:00Cajoneando<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ansi-language:#0400;
mso-fareast-language:#0400;
mso-bidi-language:#0400;}
</style> <![endif]--> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCQxrYTgIV05gEHQu9VmNltHkqoKibVHC6xgnuV6z2PSd7d8M-rTl6mwuaKcjY_5XQymS3BWawSXA8dERyry9NxCfKGRGo4NK91Qq3otwWyFNcubTO2xD8t8AD6QIeqN3OhbbEu-KRde0/s1600/2098284w.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCQxrYTgIV05gEHQu9VmNltHkqoKibVHC6xgnuV6z2PSd7d8M-rTl6mwuaKcjY_5XQymS3BWawSXA8dERyry9NxCfKGRGo4NK91Qq3otwWyFNcubTO2xD8t8AD6QIeqN3OhbbEu-KRde0/s320/2098284w.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">La mano se enrojece con pasión. Golpea contra la madera con la fuerza capaz de crear ritmo, melodía y canción. En lo que parece un ritual ancestral las manos piden lo que el corazón no es capaz de verbalizar. Es una plegaria de graves y agudos. Chasquidos y golpes se preguntan y se responden con la naturalidad que sabe crear la música.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Sólo manos y madera. Tan humilde es este juego que no necesita nada más. Así de sencilla es la creación. Aprendo de la pequeñez de los momentos felices y me abstraigo. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">No puedo pensar en nada más. Me imagino que así debe ser la meditación, un momento donde la mente se pone en pausa y, como espectadores de nuestro propio cuerpo, nos dejamos llevar. Entonces obedezco a mis manos y sus ganas de bailar eufóricamente al ritmo de mi música. La fiesta comienza.</span></div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-70084952419743500882010-11-23T17:30:00.000-08:002010-11-23T17:30:59.431-08:00No sos vos... ¡soy yo!<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> </w:Compatibility> <w:BrowserLevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 10]> <style>
/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:"Tabla normal";
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-parent:"";
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-ansi-language:#0400;
mso-fareast-language:#0400;
mso-bidi-language:#0400;}
</style> <![endif]--> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbWAE452J3qChYEdDntIy20F5RBgMdDeog4JZLxWfmym5RHLel3hmU70LjPyH2497BK5xbvJ6g_3n4iSLEARP5iVjuNYTGrJm7doXo-h8Ja0HiiQda1fHN9FKW0SmBnzJ0QpmXV7SVukU/s1600/tumblr_lbtb20VlwT1qzhhmgo1_400_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="216" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbWAE452J3qChYEdDntIy20F5RBgMdDeog4JZLxWfmym5RHLel3hmU70LjPyH2497BK5xbvJ6g_3n4iSLEARP5iVjuNYTGrJm7doXo-h8Ja0HiiQda1fHN9FKW0SmBnzJ0QpmXV7SVukU/s320/tumblr_lbtb20VlwT1qzhhmgo1_400_large.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">No es que no me conozca, pero cada tanto me olvido de pasar tiempo de calidad conmigo misma. Por eso, a veces, mientras estoy sumergida en las hojas del libro de turno, freno y me saludo. Me reconozco con alegría y hasta me digo cuánto me extrañaba. Es que cada tanto, una vocación que se tradujo en una rutina hace que me olvide de que estuve todo el tiempo, cada segundo de cada minuto, conmigo misma. Con la única compañía con la que nací y con la que voy a morir el mismo día: yo. <br />
</span></div><div> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri;">Por eso, hoy que los días me sorprenden más silenciosa y libre de tiempos te dedico, querida yo, una caminata, una canción, un libro, un plato rico, una charla con amigas. Todo lo que antes era para otro, hoy es para mí. Te escribo para decirte cuánto valoro tu compañía. Aunque a veces me asusta que nos quedemos solas, te descubro, te observo, te abrazo y te digo: “¡Hola! Sos yo, te extrañaba”.</span></div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-86686714429001849782010-09-02T15:55:00.000-07:002010-09-02T15:55:50.578-07:00Agua<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkfvmlWBShSV1Nn6qW1100PCaaVBxM-9TqNrj_pmQReRJeWTg6nxQlsE41S9GrcZEJzv40_306IHHJR6avMX3vbJ8QgsjHpLVxR7V1RL_krqDLug7FhyphenhyphenvpPri0MMm3GDY_c64wj-U8IkE/s1600/tumblr_l7zqmxL2uS1qbs7b3o1_500_large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkfvmlWBShSV1Nn6qW1100PCaaVBxM-9TqNrj_pmQReRJeWTg6nxQlsE41S9GrcZEJzv40_306IHHJR6avMX3vbJ8QgsjHpLVxR7V1RL_krqDLug7FhyphenhyphenvpPri0MMm3GDY_c64wj-U8IkE/s320/tumblr_l7zqmxL2uS1qbs7b3o1_500_large.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">Los días de lluvia la predisponen distinto a la cotidianeidad de los jueves. Paraguas en mano, empieza el día sintiendose más creatura que nunca. El cielo ruge, el agua golpea contra el paraguas casi como una percusión, los cadáveres de alambres y tela que alguna vez repararon a alguien, ahora son parte de la basura urbana. "Lo barato sale caro" a la orden del día. El viento le da vueltas alrededor intentando remontarla como un barrilete, y en ese intento pierde el pañuelo que le abrazaba la garganta. Intenta alcanzarlo con las manos repletas de cosas, pero finalmente lo pierde.</div><div style="text-align: justify;">Sigue su camino con un sentimiento de derrota en el cuerpo y el alma, y se cruza con un grupo de extranjeros que se disponían a recorrer Buenos Aires demasiado ligeros de ropa para los pocos grados que congelan a la ciudad. Ella les pide perdón por la hostilidad porteña de ese día y les regala la última sonrisa que quedaba entre las caras empapadas. </div><div style="text-align: justify;">No llores Buenos Aires. Ni por mi ni por nadie. No vale la pena. Yo prometo no llorar aunque el día me pegue al piso mojado.</div><div style="text-align: justify;">Su pañuelo blanco se hace uno con el agua y baila en un charco, lejos de ella, celebrando la lluvia que lo liberó.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-23300044970181577652010-08-16T14:12:00.001-07:002010-08-16T14:12:23.413-07:004 acordes y ninguna canción<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSER%7E1.USE%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style>
<!--
/* Style Definitions */
p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal
{mso-style-parent:"";
margin:0cm;
margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:12.0pt;
font-family:"Times New Roman";
mso-fareast-font-family:"Times New Roman";}
@page Section1
{size:612.0pt 792.0pt;
margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm;
mso-header-margin:36.0pt;
mso-footer-margin:36.0pt;
mso-paper-source:0;}
div.Section1
{page:Section1;}
-->
</style> <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj17dBWQnsRtRFBBMQWvz0RXCkcpGtKfGCQY8-1O36cBr8ehrPrmZaM1Q_Hr-f3i0EJ3Pe08blseJd1aJvYhhyphenhyphenOnopp0gGWM-lutyVqtQ0fwwG2J2xBMIy66FklFYxcEzr5HOYkq2QpiAg/s1600/DSC07446.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj17dBWQnsRtRFBBMQWvz0RXCkcpGtKfGCQY8-1O36cBr8ehrPrmZaM1Q_Hr-f3i0EJ3Pe08blseJd1aJvYhhyphenhyphenOnopp0gGWM-lutyVqtQ0fwwG2J2xBMIy66FklFYxcEzr5HOYkq2QpiAg/s320/DSC07446.JPG" width="240" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Tengo cuatro acordes en una guitarra que quieren hablar de vos. Todavía no saben bien cómo pero intuyo que falta poco para que lo descubran. Se repiten, se perfeccionan. Como yo, ellos también te quieren cantar.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">Tengo cuatro acordes en una guitarra que no saben nada de amor pero lo describen a la perfección. Graves, agudos y disonantes se mezclan para contar una historia que no se cuenta dos veces igual. Hay un dejo de Heráclito en mi guitarra, su lema me persigue y yo me dejo alcanzar. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Times,"Times New Roman",serif; text-align: justify;">¡Qué difícil hablar de vos con música! Pero si estos cuatro acordes insisten, entonces voy a tener que cantarte esta canción que todavía no me llegó pero que se viene gestando desde hace años, palabras, caricias y juegos.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-14548328807122860332010-08-06T14:38:00.000-07:002010-08-16T13:37:30.534-07:00C'est fini<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyEpVPO4DIRFN4kYJYjoX5SdkBWWKYoPSW1l3vLIOVKOM6xCAKH69KCnTPOsG3iLo6aeOd6BKWEw-2vFhRnhwGGgGKFlcMQbp6J-pXjogEi2ODB0VHIp6gqL7FMyUj21U7Fiwwsos_JAk/s1600/20080518140118.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyEpVPO4DIRFN4kYJYjoX5SdkBWWKYoPSW1l3vLIOVKOM6xCAKH69KCnTPOsG3iLo6aeOd6BKWEw-2vFhRnhwGGgGKFlcMQbp6J-pXjogEi2ODB0VHIp6gqL7FMyUj21U7Fiwwsos_JAk/s320/20080518140118.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><i>Fin. C'est fini. Eso es todo.</i></b>¿Así no más? Sin anestesia de ningun tipo, sin aviso, sin dejarme elegir cómo prefería hacerlo diste por terminado lo nuestro. Justo cuando yo lograba desentrañar tu misterio. Justo cuando empezaba a entender tu mundo y hacerlo mío. Ahí mismo decidiste que ya era suficiente. Quizás te quedaste sin palabras o probablemente nunca fuiste conciente de cuánto me estaba enamorando de tu historia y, por eso, pensaste que no me iba a doler como me dolió. <br />
Ahora no puedo pensar en otro. Necesito hacer el duelo. Sacarme la bronca y aceptar (y esto es lo más dificil) que ya no voy a ser parte de tu vida. Que lo que aprendí de vos quedará archivado para siempre en la historia. Juntando polvo. <br />
Me lo imaginé distinto, para qué te voy a mentir, pero claramente no estaba preparada para esto. ¿Habré sido una más de las tantas que se infiltraron en tu historia? Sea como sea, me sentí parte, lo disfruté y eso hace más terrible el fin. Con confianza me sumo al cliché que dice: "Odio las despedidas".</div><br />
Siempre me costó terminar un libro.SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-45144772811682826472010-07-13T14:27:00.000-07:002010-07-13T14:34:51.371-07:00Una vuelta y todo cambia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl5-qkdqiGTK06VFKQ3D97pD4nDXEwMwY7nuj6uadqBYE99srlKqiQZxKHFJV-bcUeLWP7PD93R3FUhSYNlmUdZkJoYfdiff4_qgnuFu1gcI5XSrVxd1Ij_4IPHBMaO13sLRRUNRNDR8s/s1600/20090226120008.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 315px; height: 276px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl5-qkdqiGTK06VFKQ3D97pD4nDXEwMwY7nuj6uadqBYE99srlKqiQZxKHFJV-bcUeLWP7PD93R3FUhSYNlmUdZkJoYfdiff4_qgnuFu1gcI5XSrVxd1Ij_4IPHBMaO13sLRRUNRNDR8s/s400/20090226120008.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493507191361272610" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">A primera vista: un jardín geométrico con flores rosas, violetas y verdes. Sí, en este jardín las flores también pueden ser verdes. De a poquito caen los pétalos y un otoño impensado desnuda el jardín. Todo cae para dar lugar ahora a una orquesta. Instrumentos de mil tamaños y colores que nunca vi antes, pero melodías que reconozco de mi infancia o de alguna ajena. Bailo y canto al ritmo, despreocupadamente. Hasta que (creo que esta vez fue un viento fuerte del Este) obliga a los músicos y la música a huir despavoridos. Se rompen los vidrios, las maderas se chocan y todos desparecen. Sin embargo no estoy sola; lentos, casi de puntitas, llegan los pececitos de colores nadando. El mar es rosa, pero para ellos y para mí es lo mismo, porque se siente igual de libre y refrescante. Hacen figuras, se esconden, se escapan, van y vienen en una coreografía de escamas y burbujas. Pero dura poco. Ahora no sé bien qué, como si alguien fuera dueño de ese mundo, todo gira despacio hacia la izquierda y cae. Ya no es lo que era. ¿Pero qué viene ahora? ¿Qué sigue?<br /><br />Un caleidoscopio que admiro pero no comprendo cómo funciona me enseñó que los espejitos de colores duran poco en su lugar y con el más mínimo movimiento cambian la escena. Pero no es el fin, es el comienzo de muchas historias por contar.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-17247372067703740042010-05-26T18:12:00.000-07:002010-05-26T18:29:10.283-07:00Depende del cristal con que se lo mire<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0OW_GyePpYFa3w82oz98aARCjJDKMuOb97AkYb3pBVl8TzcreR6V6EnBozBqGXGnA0YHyujwYUef3Nirap7aPcKji27kzw6tP10JyRbwYAo8nGkOc5YICRF5acZ3KY7vP2aLfxfM-E_U/s1600/2-portrait-1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 210px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0OW_GyePpYFa3w82oz98aARCjJDKMuOb97AkYb3pBVl8TzcreR6V6EnBozBqGXGnA0YHyujwYUef3Nirap7aPcKji27kzw6tP10JyRbwYAo8nGkOc5YICRF5acZ3KY7vP2aLfxfM-E_U/s320/2-portrait-1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5475753734729232914" border="0" /></a><span style="font-size:85%;">
<br /></span><meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSER%7E1.USE%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:Calibri; panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style><!--[if gte mso 10]> <style> /* Style Definitions */ table.MsoNormalTable {mso-style-name:"Tabla normal"; mso-tstyle-rowband-size:0; mso-tstyle-colband-size:0; mso-style-noshow:yes; mso-style-parent:""; mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; mso-para-margin:0cm; mso-para-margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:10.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:#0400; mso-fareast-language:#0400; mso-bidi-language:#0400;} </style> <![endif]--> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;font-family:trebuchet ms;"><span style="font-size:85%;">Silencioso, casi imperceptible se acomoda los anteojos como cada mañana. Su dedo índice empuja levemente el marco, pasa la montañita tan característica de su nariz y automáticamente todo deja de ser un gran manchón borroso para él. Ceba mate mientras el mundo murmura a sus espaldas desde una vieja radio, y espera. No sé muy bien qué. Su mansedumbre desafina en la melodía del tren, los pasos, los reproches, las monedas, la música latosa y el chirrido de una rueda sin aceitar. Basta mirarlo para saber que en su mundo un minuto es una eternidad bien aprovechada. Nada lo corre. Quizás porque algo ya lo corrió, ya lo alcanzó, ya lo liberó. Basta mirarlo para sentirse un aprendiz, un pichón de la vida. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family:Calibri;"><span style="font-family: arial;font-family:trebuchet ms;font-size:85%;" >Desde un banco que podría contar su propia historia, lee, escucha, intercambia sonrisas de las de antes, el señor de los anteojos gruesos que suben y bajan al ritmo de su propia música.</span><o:p></o:p></span></p> SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-51023329721452784702010-03-16T13:30:00.000-07:002010-03-16T13:37:30.421-07:00Miedo a pensar<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFZp1qSJBC-QatfXiTWIYjkBz6GVQ9Sj0QKAzqZPY8TyGXLsQoqc4xumV0KmdQ0OOVo5noEmfnEhtj34dqB5hffEr5Lvz_DNGewCDvu0K2w8VrU9HvEnwMCfGM3x6l3q_RVDwl0tTJt5Q/s1600-h/20090509084106.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449333210908406450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFZp1qSJBC-QatfXiTWIYjkBz6GVQ9Sj0QKAzqZPY8TyGXLsQoqc4xumV0KmdQ0OOVo5noEmfnEhtj34dqB5hffEr5Lvz_DNGewCDvu0K2w8VrU9HvEnwMCfGM3x6l3q_RVDwl0tTJt5Q/s320/20090509084106.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Hay cosas que cuando las pienso, se me oprime un poco el pecho y la respiración se me entrecorta. Son esos temas gigantes a los que les paso por el borde, rápido, sin detenerme. Bajo la mirada inquisidora y burlona de un psicólogo sería evidente la palabra “negación”. En mi humilde visión subjetiva e intuitiva digo que se trata de lo contrario, justamente. Cuando me doy cuenta de lo insignificante, irrelevante y reemplazable que soy en el mundo es cuando me paralizo. No lo niego, lo miro pero me asusta lo que veo. ¡Maldita herencia humana de querer subsistir y perdurar en el tiempo! Definitivamente está grabada en mis genes. </div><br /><div align="justify">Desaparecer. Todo encuentra sentido en una mirada religiosa y espiritual pero poco comprobable para mi razón hambrienta. Desaparecer. Suena desesperante. La nada. No la conozco ni la imagino. Reencuentros. ¿Cómo vas a reconocerme después de qué se yo cuantos años? Desaparecer de lo conocido. Flotar. De nuevo el gigante pisándome el pecho. Basta por hoy.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-53153523109112888392010-03-12T08:28:00.000-08:002010-03-12T08:38:02.708-08:00Mariposas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8JcAVRiRnx5H34_KcwoIHtixTKKY7TO7dVTA4qEiO23KvFKKD_EC2Kyo77iZu-V_3YOSZ1Q-lURPVFpFI1BLswjCDl1p2DWBibZlFLhA0KzRDesKZzyqWnNxo0mDDKv4fOlsKMLlopcU/s1600-h/tumblr_kt93h4sONB1qaogu2o1_500_large.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447787482987496562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8JcAVRiRnx5H34_KcwoIHtixTKKY7TO7dVTA4qEiO23KvFKKD_EC2Kyo77iZu-V_3YOSZ1Q-lURPVFpFI1BLswjCDl1p2DWBibZlFLhA0KzRDesKZzyqWnNxo0mDDKv4fOlsKMLlopcU/s320/tumblr_kt93h4sONB1qaogu2o1_500_large.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="font-family:trebuchet ms;">Con el viento húmedo y las nubes grises llegó el presagio de lo que sería el año de las mariposas. Aunque todo parecía cotidiano y conocido, las hojas formaban remolinos en el aire y en cada esquina se escondía un secreto ancestral. Llevaba años creciendo, quieta y misteriosa, preparándose para lo que vendría. Y lo que esperaba con tantas ansias llegó cuando más distraída estaba… ya era hora. Todo estaba dado. Los faroles despedían la noche y se apagaban con los primeros rayos de sol, las cortinas se subían, buenos días de ida y vuelta, párpados hinchados y bostezos de a montones. Las mariposas comenzaron a revolotear desordenadas, y en una lluvia de colores y aleteos descubrió que era un comienzo, un nuevo día especial y distinto a los demás. El año de las mariposas sería un gran año.</span></div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-79009137501416872852010-03-01T12:29:00.000-08:002010-03-01T12:46:23.722-08:00Shhh<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU0j_0kec-LsxQpSsXlwZDcfqztvZyS4hlB-XT70ymknxaj1zWuwYuibKJ4GA9EugcuJiPTjYqNn0Nsrm19Wwe97cIyAcAkTVP26d14rlbDNH8bfVYWvbGQGx1veLfS4GLN7gHCClGYsE/s1600-h/20090417013549.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU0j_0kec-LsxQpSsXlwZDcfqztvZyS4hlB-XT70ymknxaj1zWuwYuibKJ4GA9EugcuJiPTjYqNn0Nsrm19Wwe97cIyAcAkTVP26d14rlbDNH8bfVYWvbGQGx1veLfS4GLN7gHCClGYsE/s320/20090417013549.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443769373117794866" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Te prefiero un poco más sonriente. Te prefiero con la frente estirada y la cabeza menos gris. No es que no te prefiera, es que si me dieran a elegir te prefiero como siempre.<br />¿Alguna vez aguantaste tanto el aire y las palabras que casi parecías invisible? Así estoy, tratando de ser invisible, silenciosa, liviana. Ya traté de traerte de vuelta, le hice cosquillas a tus pensamientos pero no sirvió. Creo que necesitás que aguante el aire en silencio hasta que se te pase.<br />Cada paso puede llegar a ser un tropiezo, por eso ahora, además de silenciosa, me quedo quieta. ¿Cuánto faltará? No creo aguantar mucho más.<br />Esquivando mi mirada me decís que necesitás extrañarme… yo te vengo extrañando desde hace varios días.<br /></div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-21665899267746870552009-08-21T13:49:00.000-07:002009-08-21T13:58:00.335-07:00Destination<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkXWVxH7q99RGFO1OYsrKe5V8YvWr_SQsE4flpkDADM2kktYFK8HvBKnVPD5XwQ5TS9J1OmUJAjzRmZnsubAzwkCPBfFhKmCaRo5SZnwsOtVEqS1nwYSK0SiNDJZOIiynW8QpvqQ-81s/s1600-h/3708469370_b4dac7c6bb.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 243px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpkXWVxH7q99RGFO1OYsrKe5V8YvWr_SQsE4flpkDADM2kktYFK8HvBKnVPD5XwQ5TS9J1OmUJAjzRmZnsubAzwkCPBfFhKmCaRo5SZnwsOtVEqS1nwYSK0SiNDJZOIiynW8QpvqQ-81s/s320/3708469370_b4dac7c6bb.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372524152713920386" /></a><br />Me subo al tren todos los días. Inspecciono caras, imagino y deliro, invento historias, adivino qué comieron y dónde se van a bajar. Me vuelvo una especie de detective encubierto o sólo una pasajera extremadamente aburrida.<br />El traqueteo del vagón me arrulla y me dejo estar. Sólo espero el destino, paciente, mirando la película que están pasando en mi ventana.SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-56322426393263062522009-08-19T18:13:00.000-07:002009-08-19T18:35:19.921-07:00T todo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSGrDDqwlIVqmrePpy8Ch9STAWlfLKBZR1x6Od79Oh0D2E08wg8Qxs5Mjcxg7UjkSLhXEO_zEynRJmYIXwo5KhbtLNB67eYoOVq4G0VSBZBmZjpoKfyCcrwu17c3B1TqLQTunI6jVwgwI/s1600-h/3697973688_68271ea9f7.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 242px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSGrDDqwlIVqmrePpy8Ch9STAWlfLKBZR1x6Od79Oh0D2E08wg8Qxs5Mjcxg7UjkSLhXEO_zEynRJmYIXwo5KhbtLNB67eYoOVq4G0VSBZBmZjpoKfyCcrwu17c3B1TqLQTunI6jVwgwI/s320/3697973688_68271ea9f7.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5371853031323575442" /></a><br />No sé si es la distancia (no creo porque esto me pasa hasta cuando estás a cinco centímetros) pero de repente me vienen unas ganas terribles de inventar palabras y gestos que te demuestren todo lo que me pasa adentro. Ya te conté otras veces que soy un volcán siempre activo, que el burbujeo constante a veces se convierte en explosión, y ahí es cuando aparece la verborragia y los besos en paquetes. Creo que cambiaste mi sistema. Me cuesta admitirlo pero me gusta a la vez. Cada día que pasa te amo se hace cada vez más chiquito para dar lugar a siete mil palabras que todavía no nacieron pero que se parecen más a lo que siento. Te amo es lo que trata de explicarte lo que siento, es lo más parecido que encuentro pero no es exacto. Es sólo una aproximación tímida.<br />¿Qué se dice cuando quiero tener la solución para todos tus problemas con tal de verte feliz y sonriendo siempre? ¿Qué puede poner en palabras el remolino interno que aparece cuando me mirás o me sorprendés con un abrazo o beso que no vi venir? ¿Decís que mi te amo te lo dijo? Yo siento que no. Quizás mis ojos te lo cuenten, o el labio que me muerdo sin darme cuenta. Te amo es sólo el comienzo de una cadena de palabras esponjosas y jugosas. Y necesito mucho más que el chasquido de la lengua contra mis dientes o el movimiento de mis labios para que puedan salir.<br />Tu te amo sí me habla. Me aprieta la panza, me acelera el corazón casi como una caída libre. Es una sensación mezcla de placer y adrenalina; quiero que dure un siglo y a la vez bendigo que sea breve porque valoro cada segundo. Se asoma desde atrás de la enredadera que protege lo que sentís, despacio y tímido pero seguro; y acompañado por tus ojos fijos en los míos hacen todos los trucos de magia juntos para dejarme pasmada por unos segundos. <br />A mí con tu te amo me alcanza y sobra… ¿te pasará lo mismo con el mío? ¿Será que te amo? Sea lo que sea, creo que necesito dones sobrenaturales, habilidades extraordinarias para expresarlo. <br />Mientras tanto… te amo.<br /><br /><br />*Gracias ness por tu arte que ilustra el mioSKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-20626118296172972512009-02-17T06:39:00.000-08:002009-02-17T06:40:28.620-08:00Handle with care<p>Lo mira y entiende que nadie mas la mira de la misma forma que él.<br />Las palabras acarician, las manos sorprenden y enamoran, los ojos comprenden y acompañan. Nunca conoció a nadie así. </p><p>Nunca.</p><p><span style="font-family:courier new;"></span> </p>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5031965510728433989.post-46700057170614969022008-11-19T14:50:00.000-08:002010-03-16T13:45:01.133-07:00Bicicleteando<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5tzZRzcbD5FwI_T94wyZqndsX03zA5prgZHGNMPN0HCQR-LAlNDucMAfFNr2jO-P_93WuEn0tl_QoZjDFiINdzl0xIrRfQjFYYn7vIFuKX5XO7EO7h14JPGNTN1kmF4uMceFUnnxmEo/s1600-h/escanear0013.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270505325455073202" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 230px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC5tzZRzcbD5FwI_T94wyZqndsX03zA5prgZHGNMPN0HCQR-LAlNDucMAfFNr2jO-P_93WuEn0tl_QoZjDFiINdzl0xIrRfQjFYYn7vIFuKX5XO7EO7h14JPGNTN1kmF4uMceFUnnxmEo/s320/escanear0013.jpg" border="0" /></a><br /></div><div align="justify">Hoy resucité a una compañera de años, alguien a quien extrañaba mucho y soñaba con volver a ver. Hoy recuperé mi bicicleta azul.<br />Por primera vez en varios meses mi tiempo es todo mío. Tan mío que no sé muy bien qué hacer con él.<br />Hoy me tomé mi tiempo para todo: volví a caminar sin apuro, sin mal humor, con paciencia; comí cuando mi cuerpo me lo sugirió; y sonreí más que de costumbre. En este clima relajado e insusal renacieron en mí las ganas de volver a andar en MI bicicleta.<br />Decidida, emprendí mi camino a la casa donde mi bicileta descansaba olvidada viendo pasar los días que después fueron meses y años. Llegué al garaje y la ví atrás de todo... atrapada, un poco menos azul, con la moral caída y las ruedas desinfladas. Me sentí muy mal, casi como una madre abandónica. ¿Cómo me pude olvidar de mi compañera que en mi adolescencia me llevaba y traía a todos lados fiel e incondicionalmente?<br />La rescaté y caminé con ella a cuestas buscando el aire que le devolviera sus años de juventud. Un señor me ofreció inflarla y tal como me temía... mi bicicleta agonizaba, estaba pinchada. Pero yo ya estaba decidida a recuperarla, así que seguí el camino arrastrándola hasta la bicicletería, donde en 10 minutos un hombre con mirada clara y manos oscuras mejoró el diagnóstico. "Ahora sólo falta que la limpies un poco y queda diez puntos", dijo. Un hombre que en 10 minutos me remontó, como una hoja seca en una ráfaga de viento, a mis 12 años.<br />Me subí un poco indecisa pero la memoria de mis piernas, intacta, me llevaba segura.<br />El viento en la cara y en el alma. Y de vuelta... el tiempo fue mío.</div>SKhttp://www.blogger.com/profile/08449801228668015373noreply@blogger.com3